Glosse

Das soll’s jetzt gewesen sein mit dem WM-Sommermärchen im winterlichen Brasilien. Einfach so: Ende, Aus, Jogi raus. Das geht gar nicht. Das ist so, als würde man einem Süchtigen seine Glücks­kekse wegnehmen und ihn vertrösten, dass er sie nach einer kurzweiligen - vierjährigen - Entwöhnung wiederbekommt. Vielleicht wollen wir die dann gar nicht mehr, vielleicht hat sich bis dahin unser Geschmack verändert und vielleicht wehen wir dann enthusiastisch unsere schwarz-rot-goldenen Relikte bei der -...

Der Puls rast, das Herz flattert wie Papier im Sturm, der Körper vibriert, als stünde er vor einem Vulkanausbruch. Das kann nur eine Krankheit sein: Fußball-Fieber, jenseits der 42 Grad - aber nicht lebensgefährlich. Die pure Vorfreude. Und die hält noch genau bis Samstag 21 Uhr. Dann befällt der nächste Virus die Leder-Enthusiasten: Spannung wie in einem Elektrizitätswerk. Bleibt zu hoffen, dass nach 90 Minuten nicht wirklich ernsthafte Auswirkungen folgen. Wie die pure Ohnmacht. Aber ehrlich:...

Einen mickrigen Tag noch, dann fliegen uns die WM-Bälle um die Ohren. Wer’s will, rund um die Uhr, 24 Stunden Fußball total, millionenmal. Von hinten, von der Seite, von oben und unter der Grasnarbe beleuchtet. Auf allen Sendern, ob öffentlich-rechtlich oder privat, in flimmernden Bildern oder verbal erotisch übern Äther. Wieso das alles? Weil Tore nur Bruchteile von Sekunden dauern, die Werbung aber den ganzen Tag die Zuschauer konditionieren muss, um zumindest ihre Produkte weltmeisterlich zu...

Sieben Mal schlafen oder 168 Stunden bis zum Anpfiff in Brasilien. Kurzum: Wenn alle über die nahende Weltmeisterschaft reden, dann ich erst recht. Denn jetzt müssen wir nur noch sieben Tage zittern, ob nach der Pleite der Deutschen Vereins-Mannschaften auf der Europabühne die Brasilien-Sause nicht auch eine Desaster wird. Natürlich nicht für die Fifa, die ihre dreistelligen Millionen-Erträge längst gebunkert hat. Millionen Leder-Voyeure warten auf 23 deutsche Rasen-Missionare Für die...

Ich weiß, es herrscht DFB-Pokal-Fieber. Aber, wen interessiert‘s?! Ich bin Borusse. Und zwar kein Nachgemachter, sondern das Original: Ein Gladbacher Fohlen! Und deshalb interessiert mich Fußball, nicht das Hauptstadt-Gekicke. Also reden wir vom Wesentlichen: 38 880 Minuten oder genau 648 Stunden, wahlweise 27 Tage. Wer wird da nicht zum Nervenbündel, zum wahren WM-Wrack? Egal, wohin mein Blick fällt, in welches Geschäft ich stolper’, selbst an der Bratwurstbude spielt bereits die...