straße

Weiße Wölkchen plustern sich aus steinernen Kaminen. Schneeflocken tänzeln durch die Luft, Frau Holle schüttelt Kissen. Wie eine Käseglocke stülpt der Winter sich aufs Land. Kalt kriecht der Wintertag dahin, ein Jeder strebt nach Haus. Autos mit „Hauben“ rutschen heim, der Tag klingt langsam aus. Ein Flockenteppich legt sich sanft auf jeden Pflasterstein. Die Stadt versinkt im Winterschlaf und „mummelt“ sich dick ein.