Das ist eine Ringelnatter, nicht zu verwechseln mit der Blindschl von Ringelnatz

Ich hatte einmal eine Liebschaft mit
einer Blindschleiche angefangen;
wir sind ein Stück Leben zusammen gegangen
im ungleichen Schritt und Tritt.

Die Sache war ziemlich sentimental.
in einem feudalen Thüringer Tal
fand ich – nein glaubte zu finden – einmal
den ledernen Handgriff einer
Damenhandtasche. Es war aber keiner.

Ich nannte sie »Blindschl«. Sie nannte mich
nach wenigen Tagen schon »Eicherich«
und dann, denn sie war sehr gelehrig,
verständlicher abgekürzt »Erich«.

Allmittags haben gemeinsam wir
am gleichen Tische gegessen,
sie Regenwürmer mit zwei Tropfen Bier,
ich totere Delikatessen.

Sie opferte mir ihren zierlichen Schwanz.
Ich lehrte sie überwinden
und Knoten schlagen und Spitzentanz,
Schluckdegen und Selbstbinder binden.

Sie war so appetitlich und nett.
Sie schlief Nacht über in meinem Bett
als wie ein kühlender Schmuckreif am Hals,
metallisch und doch so schön weichlich.
Und wenn ihr wirklich was schlimmstenfalls
passierte, so war es nie reichlich.

Kein Sexuelles und keine Dressur.
Ich war ihr ein Freund und ein Lehrer,
was keiner von meinen Bekannten erfuhr;
wer mich besuchte, der sah sie nur
auf meinem Schreibtisch steif neben der Uhr
als bronzenen Briefbeschwerer.

Und Jahre vergingen. Dann schlief ich einmal
mit Blindschl und träumte im Betti
(Jetzt werde ich wieder sentimental)
gerade, ich äße Spaghetti.

Da kam es, daß irgendwas aus mir pfiff.
Mag sein, daß es fürchterlich krachte.
Fest steht, daß Blindschl erwachte
und – sie, die sonst niemals nachts muckte –
wild züngelte, daß ich nach ihr griff
und sie, noch träumend, verschluckte.

Es gleich zu sagen: Sie ging nicht tot.
Sie ist mir wieder entwichen,
ist in die Wälder geschlichen
und sucht dort einsam ihr tägliches Brot.

Vorbei! Es wäre – ich bin doch nicht blind –
vergebens, ihr nachzuschleichen.
Weil ihre Wege zu dunkel sind.
Weil wir einander nicht gleichen.